Hola, elefantes, y disculpad la ausencia. No me entretendré en explicaciones: os dejo con Camilo.
Un hombre se sienta tras el escritorio. Está medio calvo, y lleva gafas de montura metálica que hacen que sus ojos parezcan mayores de lo que son. Bajo gafas y ojos hay ojeras y bolsas, como si el insomnio ya hubiese alcanzado la categoría de sistemático. Tiene la piel de la frente surcada de arrugas profundas, como erosión que afectare su otrora privilegiado cerebro. Los finos labios están fruncidos, la boca torcida en un gesto de disgusto. La nariz, torcida como la boca pero permanentemente, respira lenta y casi dolorosamente. Su fúnebre semblante sería temible, pero el hecho de que, inconsciente y sumido en sus pensamientos, tenga el dedo corazón de la mano izquierda sirviendo de apoyo a su cabeza, casi como si fuese a caérsele si lo retirase de la sien, hace imposible la solemnidad necesaria. Por no hablar de que su mirada está perdida, aunque sí se ven sus iris marrones. La luz blanca que ilumina toda la habitación se contrasta en su caso con la amarillenta que emana una lamparita art nouveau que tiene encima de su mesa. Ilumina asimismo unas cuantas pilas de papeles, bajas, que mañana ya no estarán allí. Hay bolígrafos dentro de un lapicero de madera.
Camilo sale de su delirio y te mira de arriba abajo. Ahora que ha vuelto a este mundo, su mirada es terrible. Recorre tu silueta de arriba abajo, ve cómo tu físico rompe los cánones de la perfección y el número de oro, encuentra media docena de defectos y otras tantas virtudes. Hay una virtud que envidia de ti, no puede esconderlo: eres joven, eres más joven que él, y él forma parte de esa gente que mira a los jóvenes con el deseo de volver a su edad ahora que son sabios, pero que sabe que no puede. Se limita a mantener su expresión de superioridad, de suficiencia, y a detener su mirada en la tuya, a clavar sus ojos despiadados en los tuyos, como el lobo que se abalanza sobre el cordero y le desgarra el cuello de un mordisco. Diez segundos le lleva despertar, recorrerte, destrozar salvaje y atroz tu voluntad y tu amor propio y hablar.
-Dígame, ¿qué desea?
Tragas saliva, un escalofrío recorre tus piernas. Eres incapaz de abrir la boca por un instante, porque se te ha vuelto pastosa, se ha secado. Sabes lo que deseas, sabes a qué has venido, pero cuando entraste no sabías lo que iba a pasarte. Te sientes como si él fuese infinitamente grande, como una ballena, como el Sol, como el universo entero, y tú sólo fueses una hoja de hierba, un minúsculo suspiro, un átomo, de esos que dicen que componen el universo. Te sientes como si Camilo fuese la habitación en la que está, como si su mirada viniera de todas partes, como si ni moverte siquiera pudieras hacer sin que él saltase a por ti a abroncarte, a hacerte temblar presa del más inefable horror. El valor ha desaparecido, la chulería también, y la esperanza, que dicen que es lo último que se pierde. Ante Camilo nada vale. No puedes mentir, pero ni siquiera te lo planteas. Son los cinco segundos más largos y angustiosos de tu vida y de las cien vidas que vas a volver a vivir. Pero tienes que contestar antes de que se enfurezca la bestia.
-Vengo a devolver este libro, pero me he pasado de la fecha.
-No hay problema, a ver si consigo quitarte la penalización cambiando el día en que lo sacaste.
Gracias, musitas, y Camilo sonríe. Y cuando estás saliendo del edificio, volviendo a la lluvia que fuera inunda las calles y los zapatos baratos, sigues sin salir de tu asombro.
¡Espero que os haya gustado! Prometo que estas vacaciones intentaré limpiar un poco las telarañas. ¡Abrazos de elefante!
¡Ola a todos! No, no es falta de ortografía, es un juego de palabras, pero es tan malo que voy a volver a empezar.
¡Hola a todos! Hoy, queridos elefantes, os traigo algo rescatado un poco del baúl de los recuerdos, escrito hace unos meses. Espero que os guste tanto como a mí. Se titula "La ola", por motivos obvios. ¡Estoy ansioso por saber lo que opináis!
Cuando abro los ojos, veo la ola.
Me encantaría decir que la veo a ella, pero sería mentir. Veo la ola, veo esa enorme masa de agua tan alta que llega a las nubes, tan terrible como un huracán desbocado. No es una ola al uso, ni siquiera obviando su tamaño. No rompe como rompe una ola, no fluye como fluye una ola. En la parte delantera - la única que veo - aparece la cabeza de un león rugiendo, luego una serpiente preparada para morder, un caballo indomable que se levanta encabritado, un elefante dando bandazos con la trompa mientras barrita, y luego vuelta a empezar, o quizás otra bestia innombrable. La fuerza de la Naturaleza - con mayúscula - está en esa ola.
Y delante de Dios hecho agua, corriendo hacia mí - huyendo de mí - está ella. Lleva un vestido blanco precioso que la hace brillar, contrastando con su pelo negro, liso y salvajemente azotado por la carrera. Cuando la veo, oigo el sonido de un muro de agua al caer, tan horrible como el anterior, pero a mi espalda. Y echo a correr.
Corro como los animales que huyen del fuego en el bosque. Corro - huyo - hacia ella, porque sé que mi única esperanza de sobrevivir a la ola es abrazarla, y bueno, si no funciona, al menos morimos juntos. Siento la arena blanca bajo mis pies. Ambos huimos a la par, cada vez más cerca... Y cada vez más cerca de la ola - de cada ola. Se agota el aliento, se queman los pulmones.
Al fin sucede. La ola nos atrapa, nos alcanza, nos coge, nos envuelve la espalda en un mar de dolor, sufrimiento, miedo, pena y muerte. Y al mismo tiempo sus brazos dulces de suave seda se funden con los míos. Y con el bello, deseado, ansiado, necesario abrazo, las olas estallan con un sonido atronador que, sin embargo, es música para nuestros oídos.
De repente, ella ríe. Es una risa clara, cantarina, que envuelve tu alma como una cuerda ata a un algolágnico, sin resistencia. Es una risa que se contagia. Yo río. Y mientras la ola se desmorona a nuestro alrededor y el agua cae sobre nuestras cabezas, reímos. Reímos como lo que somos, como dos dementes que se salvan del mismo Tártaro. Y entonces hablo, recalcando la obviedad.
-Hemos sobrevivido.
-Ese es el verdadero significado del amor.
Y entonces ella se acerca para besarme, y yo me despierto, y vuelvo a intentar dormirme para encontrarme con ella, para que el amor nos salve a las dos del resto de nuestra realidad.
Bueeeeeeeeeeeeeeeeno, aprovechando que lo he visto en Sweet Dandelion y Mrs.Ollivanders, voy a hacer este tag, que como podréis deducir va de música... ¡vamos allá!
Canción favorita:
Venga ya. La primera en la frente. ¿Hay de verdad alguien que sólo tenga una canción favorita? Voy a tener que poner la canción en la que siempre pienso cuando quiero sacarme otra de la cabeza, cosa que no funciona demasiado bien, pero bueno: Man on the Silver Mountain, de Rainbow. Decidme que ese riff no es perfecto. Con esta canción me pasa como con Carrie, el libro de Stephen King: son casi parte de mí de tanto escucharla/leerlo.
Canción que más odias:
Aquí, aparte del reguetón, de la discografía completa de Melendi (no me matéis) y de la mayoría de artistas modernos, voy a meter a Green Day, o mejor dicho a sus últimos discos. Ya vais servidos, no creo que haga falta que añada vídeos aquí.
Canción que te pone triste:
Samson, Hero, y en general cualquier canción de Regina Spektor, consigue ese efecto de sobra. Y también una versión de Ella Fitzgerald de I've Got the World on a String, que está en un disco perdido por mi casa. Pero, sobre todo, Samson.
Canción que te recuerde a alguien:
CASUALIDADES DE LA VIDA son las que hacen que coincida con Esther en esta: Flowers in your Hair. The Lumineers. Lo bueno, si breve, dos veces bueno.
Canción que te ponga feliz:
Otra difícil, la verdad. Kung Fu Girls, de Blondie, es una de mis canciones preferidas, y me suele espabilar y animar bastante.
Canción que te recuerda a un momento específico:
Aquí me cuesta bastante que se me ocurra alguna, porque no suelo asociar música con momentos - si es un mal momento te puede estropear la canción, y si es bueno, puede que te quedes adicto a ella hasta que te canse: Rip Her to Shreds, otra de Blondie, fue mi despertador bastante tiempo, y eso me la ha estropeado bastante (y me encantaba). Supongo que podría escoger esa, pero como seguramente haya más Blondie por aquí, prefiero no poner nada. En vuestras conciencias queda buscarla o no.
Canción cuya letra te sabes perfectamente:
Aparte de muuuuuuchas en español, también me suelo intentar aprender las letras de mis canciones favoritas en inglés. I, de Black Sabbath, Carolina Country Ball, de Elf, que no es que sea muy difícil... Pero, sobre todo, White Rabbit, de Jefferson Airplane. Y si no me crees, go ask Alice.
Canción que te haga bailar:
Aquí, sin duda alguna, va una de ABBA. Dancing Queen, diréis, y sí, esa también, pero una aún más, desde que vi en un hotel en el que el equipo de animación representaba Mamma Mia! (a su manera...) a la mitad de la audiencia hacer el mismo paso de baile. Bueno, paso no, porque mover movían los brazos, pero... Me entendéis. Gimme! Gimme! Gimme! (A Man after Midnight), cuya versión en español, titulada Dame amor esta noche vale su peso en oro. Las canciones no pesan. Ahí os lo dejo.
Canción que te haga dormir:
Si una canción me hace dormir, mala señal, porque o me parece horrible o tengo tanto sueño que no tendréis noticias de mí en semanas. No se me ocurre ninguna que me haga dormir específicamente, pero me he dormido con algunas que parecía que no me dejarían dormir (por eso las estaba escuchando, para seguir despierto). Por ejemplo, con Welcome to the Jungle, de Guns'n'Roses.
Canción que te gusta en secreto:
Un secreto nunca debe ser desvelado...en realidad no hay canciones que me dé vergüenza que la gente sepa que me gustan. Es mi música, tiene que gustarme a mí.
Canción con la que te sientes identificado:
No sé por qué, pero con Un cuento sobre el agua, de La Oreja de Van Gogh. Una de mis canciones favoritas durante años.
Canción que te solía encantar y ahora odias:
Hay varias canciones de las que me he cansado, pero que haya llegado a odiar... No se me ocurre ninguna.
Canción de tu disco favorito:
No creo que supiera escoger mi disco favorAJAJAJAJAJAJAJJAJAJJAJSJAJJJAHAJAJAJAKAJ mi disco favorito es Rising, de los ya mencionados (en más de una entrada de este blog) Rainbow, y todas sus canciones son perfectas, así que... Os dejo el disco entero. Nótese (o no) que la mitad del álbum son 4 canciones y la otra mitad 2. Puede parecer un dato sin sentido, pero lo es.
Canción que puedas tocar con algún instrumento:
Sin duda, y a pesar de mis intentos de incluir en la lista Samson (la previamente mencionada) y Defying Gravity, de Glee, la única que puedo mentar y que toco con el piano decentemente (bueno, no tanto como decentemente, pero se intenta) es Dance Anthem of the 80's, también de Regina Spektor.
Canción que te gustaría cantar en público:
La lista es interminable, pero sin duda empieza con Heaven and Hell, de Black Sabbath, y con la letra completa de cuando la tocaban en directo, no como lo hacen en el álbum (homónimo, por cierto), que tiene unos lyrics más cortos. Así que aquí irá un directo, interpretado por (otra vez) Heaven and Hell, banda que viene a ser la unión de los mismos músicos que grabaron el tema por primera vez pero con otro batería, que reemplazó al que grabó la canción antes de comenzar la gira, allá por los 80. ¿Caos? ¿Dónde?
Canción que te gusta para conducir:
Yo no conduzco, así que otra sección que se nos queda en blanco.
Canción de tu infancia:
Alfonsina y el mar, en la versión de Pablo Milanés, canción que le encantaba y encanta a mi madre. Como no la encuentro, os dejo la de Mercedes Sosa.
Canción que nadie espera que te guste:
Aquí valdría cualquiera de Madonna, pero por escoger una que me gusta especialmente, elegiré Vogue. No entiendo muy bien lo que pasa con Madonna, no es incompatible con el heavy metal, o sí, pero me da igual. Además, en esta canción menciona a Grace Kelly (como la canción de MIKA, Grace Kelly, en la que también "sale" Mercury), cosa que le da puntos. ¿Obsesión? ¿Dónde? Con el caos anterior de Heaven and Hell. Venga, que me enrollo, Vogue.
Canción que quieres que suene en tu boda:
Esto es algo en lo que no suelo pensar, llamadme raro, pero puestos a elegir una sería Absolute Beginners, de David Bowie, que me encanta y me parece de lo más romántico que escucho.
Canción que quieres que suene en tu funeral:
Aun partiendo de que yo soy inmortal hasta que se demuestre lo contrario (no hace falta que probéis), supongo que en mi funeral habría que poner algo de Dio, como We Rock, aunque se me ocurran canciones más apropiadas (After All (The Dead), de nuevo de Black Sabbath, sería un buen ejemplo). Por gusto pondría King of Rock and Roll, pero todo apunta -de momento- a que no voy a ser el rey del rock, así que...
Y hasta aquí el tag en sí. PERO como he dejado varias en blanco y ha habido varias preguntas que me parece que serían oportunas pero no aparecían en el tag, se me ha ocurrido -soy genial- hacer cinco canciones más para el tag, una por cada categoría en blanco.
Canción que te recuerda a una película/serie:
Aparte de las intros de anime, hay una canción que siempre me recuerda a una de mis películas favoritas, 500 días de verano (500 days of Summer), y es Us, de Regina Spektor. Me parece perfecta tanto para la película como para cualquier relación.
Canción que te dejó adicto a ella:
Otra lista infinita, pero como aún no les he mencionado, meteré una de Of Monsters and Men: King and Lionheart, que siempre me emociona. Un elefante sensible éste. Además, la temática de monstruos, héroes y fantasía de este grupo (y de otros que me encantan, en los que generalmente participaba Ronnie James Dio) es mi favorita en la música, junto a la de amor, cosa que pasa también en los libros.
Canción instrumental que te gusta:
Un poco más de Black Sabbath o de Dio podría quedarse en esta sección, pero, aun a costa de Rat Salad o de los solos de batería de Vinny Appice pondré Embryonic Journey, de Jefferson Airplane. Dicen que la mayor parte de esta canción la toca Jerry Garcia (sí, sin acento), el difunto guitarrista de Grateful Dead, pero sea o no verdad está acreditada a la Jefferson, y sea o no verdad sigue siendo una obra maestra. Hace un tiempo me encontré esta canción descrita como "Si las mariposas pudieran tocar la guitarra..."
Canción en directo que te encanta:
Aquí no hay duda alguna posible. Catch the Rainbow, de Rainbow (otro día hablaremos de Dio, Blackmore y los arcoíris), me parece millones de veces mejor en directo - en cualquier directo - que en la versión del álbum, aunque dure mucho más. Igual que en la previamente mencionada Heaven and Hell, la letra del directo cambia, y en este caso aumenta, aunque la voz no es precisamente la clave de esta canción, sino que la armonía de todos los instrumentos es lo que la hace espectacular. Catch, the Rainbow, this song.
Canción favorita en un idioma que no hables ni entiendas:
Para acabar, otra de Regina Spektor, que canta The Prayer of François Villon en ruso. Ruso, nada menos, pero la canción es preciosa igualmente. Una vez busqué la traducción, y recuerdo que repetía bastante "no te olvides de mí", sentimiento que comparto. Hasta aquí la entrada, ¡cortamos y cerramos!
PD: Acabo de darme cuenta de que me sé de memoria la mayoría de canciones de la entrada. Así que podéis sustituir White Rabbit por cualquier otra. ¡A vuestro gusto!
Hooola elefantes, como sabéis, hace unos días que en realidad son más de un mes, Elefun Lena J. Underworld, del blog Compases rotos, organizó un concurso de relatos de terror. La idea me pareció estupenda, así que decidí participar con este relato:
PASEN Y VEAN
-¡Pasen y vean! ¡Pasen y vean, damas y caballeros!
Pasen y vean la superioridad del hombre ante la bestia, la primacía de la
tecnología frente a la magia, la preferencia del orden ante el caos. ¡Sólo en
el Circo del Horror podrán ustedes verle! Ver… ¡a la mismísima Bestia, salida
del Averno! Mírenla, ahí, postrada en un lecho de paja, con cadenas de
hierro forjadas sobre sus propias muñecas. Miren sus alas de murciélago
gigante, rotas, con la piel hecha jirones. Noten su deliciosamente espantoso
hedor, a azufre y podredumbre, a mierda y sudor. Vean sus mandíbulas, sus
enormes dientes afilados como puñales y su viperina lengua negra, musculada y
venenosa. Teman sus poderosas patas, fuertes y llenas de heridas, bien sujetas
por grilletes y cuerdas. ¡No se acerquen a sus zarpas de medio metro o perderán
la cabeza! Y, por supuesto, ¡cuidado con su cola! Si escuchan el restallido de
un látigo, es sin duda ella, preparada para agarrar a sus hijos y arrastrarlos
hasta sus fauces… ¡Pasen y vean!
-Y ahí vuelves a empezar – completó el señor Hyde
tras la parrafada de su socio Whateley. – Es un texto simple para aprenderse de
memoria, y pagamos bien. ¿Qué te parece?
-Acepto encantado, señores. ¿Cuándo empiezo?
-Mañana mismo. Esta noche, si lo deseas, puedes
pasar a verlo. O verla. Lo que sea. Ya sabes, para saber de lo que hablas –
dijo Whateley. – ¿Te parece?
No era menester decirle a tu jefe que no el primer
día, supuse. Y acepté.
Así que allí estábamos, yo mismo acompañado por otro
tipo, un tal Butler, con greñas y no demasiado delgado, pero con un látigo lo
suficientemente largo como para recorrer sus intestinos un par de veces. Para controlar
a la bestia, me había dicho. En todo el viaje en carreta desde su casa, a la
que me tuve que acercar, hasta la carpa de la bestia, sólo había hablado
Butler, contando que se había criado en el pueblo de Uhluhtc, al sur del valle
de Anchester, donde al parecer se hallaba un lugar muy importante llamado Exham
Priory. Yo jamás había oído palabra de esos lugares, pero con aquellos extraños
nombres imaginé que estarían en el extranjero, pues nada se parecían esos
topónimos a los propios de Arizona. Europa, probablemente.
Por fin llegamos Butler y yo, yo y Butler, a la
carpa, aparentemente la única que poseía aquel circense espectáculo que mis
ahora jefes Hyde y Whateley habían organizado. La noche ya estaba bien
arraigada en el cielo, y no se veía casi nada. Por suerte, existen los faroles,
y el bueno de Butler traía varios. Uno quedó encendido en el carro, y al poco
tiempo se apagó, pues empezó a caer una fina lluvia que apenas duró media hora,
pero lo suficiente como para apagar la llama y dejar el suelo encharcado. Volvamos
a nosotros, que portábamos cada uno un farol y, en el caso de Butler, un
látigo, en el mío una barra de metal que yo consideraba que sería poco útil. Mi
buen acompañante levantó la lona de parte de la gigantesca y deforme carpa, la
mayor que yo jamás hubiera visto. Antes de entrar, para aumentar la tensión que
tú, querido lector, espero estés viviendo, voy a decir que esa carpa no era ni
parecida a una carpa circense, pues era negra y de aspecto desalentador. Y que
no era ni por asomo circular, sino más bien era un polígono totalmente
irregular y con la tela del techo distribuida disparmente. Ahora, vuelvo al relato,
entrando con mi buen y hablador amigo Butler en la carpa.
Admito que lo primero que percibí, y eso que dentro
de la carpa la luz no era poca, fue el olor, un olor que llenaba las fosas
nasales, un olor a podrido, a incienso, a excrementos, a sustancias de enorme
pestilencia y temible efecto en un cuerpo humano, un olor que jamás sentí y que
jamás se repetirá en la historia de la humanidad, la peor mezcolanza que un ser
ha podido crear jamás. Lo impregnaba todo, y se pegaba a la ropa, a la barra de
metal, al farol, a tu alma. Lo peor de la experiencia fue el olor.
Bajo la carpa, había una serie de jaulas y cajas con
esqueletos animales dentro, repartidas por toda su extensión y mezcladas con
cadenas, heno y grandes telas, sobre el suelo lleno de polvo y excrementos. Sin
embargo, la zona central de la carpa había sido limpiada concienzudamente. En
ella, se veía un círculo rojo, casi perfecto, con una serie de palabras
escritas en una lengua para mi ignota en el borde exterior. Dentro, había un
simple símbolo, una especie de representación de un cráneo de hombre con
cuernos, o quizás una cabra antropomórfica, algo que yo no alcanzaba del todo a
reconocer, pues quizás no fuesen cuernos sino manos, o tentáculos, o a lo mejor
lo veía desde una errónea perspectiva. El signo, negro, tenía dentro unas
cuantas velas, de gran altura, y en su centro había un hombre arrodillado, con
una tela negra que le cubría por completo. Un leve brillo en la parte superior
de su cabeza me permitió saber que no estaba arrodillado sino empalado por una
larga púa de metal negro. Varias cadenas salían de debajo de la tela que le
cubría. Cada una era sujetada por un hombre diferente, de los doce que estaban
en la sala. Los miembros de aquel extraño tribunal vestían trajes negros, con
sombreros de copa, y una cruz roja pintada en cada mejilla, de una extraña
pasta con aspecto repugnante. Todo ello alcancé a ver antes de que Butler me
pegase con el farol en la cabeza y me hiciera perder la consciencia. El resto
fue rápido. Yo fui también empalado vivo por el experto en aquellas materias
del grupo, el señor Hyde. Whateley se ocupó de coger un largo cuchillo ritual y
rajarme el abdomen, dejando caer mis intestinos en una cesta. Después, mientras
estaba inconsciente por cortesía de mis ausentes tripas, pero dolorosamente
vivo, otro hombre al que no conocía pero que estaba dotado de una gran fuerza,
siguió empalando hasta sacar la punta de la barra metálica que yo mismo había
traído por la parte superior de mi cráneo, matándome así.
¿Y cómo, se preguntará el lector, te preguntarás si
es que puedo tutearte, escribes esto? Querido amigo lector, yo escribo desde el
más allá, una realidad vasta como el universo y eterna como la juventud de la
fuente, un ente incomprensible para los que no estáis en él. Desde aquí me
compadezco, no de mí, no de mi compañero en la carpa, sino de Hyde, Whateley y
demás calaña, a los que la bestia, que desde el techo contemplaba toda la
macabra escena que llevaban a cabo y a la que las descripciones no hacen siquiera
justicia, devoró. En ocasiones me los cruzo aquí, penando, y supongo que todos
nos preguntamos lo mismo: ¿a dónde fue la bestia?
* * * *
Unos días después de que terminara el plazo, Lena me envió un correo anunciándome que... ¡Yo era el ganador! *aplauden*. El premio, dos libros (El Círculo, de Mats Strandberg y Sara B. Elfgren, y La Reina Descalza, de Ildefonso Falcones), ya ha llegado, así que solo queda agradecer a Lena el haber organizado el concurso y mandaros a todos un beso muy fuerte. ¡Hasta otra!
¡Buenas a todos! Mejor no comento nada del ritmo de entradas... Hoy os traigo dos noticias que puede que os interesen:
La primera: el blog Compases Rotos de mi querida Lena ha preparado un concurso de relatos de terror. Podéis ver las bases aquí. Yo ya me he apuntado, porque la verdad es que tiene muy muy buena pinta. ¿Y vosotros?
La segunda: junto a mi querida amiga Ginnata R. Buitrago, del blog Hey, soul hipster! hemos creado un blog dedicado al manga y el anime, que acaba de arrancar: Elefun & Vir. De momento, solo tenemos la presentación y una reseña, pero sin duda el ritmo de publicaciones será mayor que el que hay por aquí... Si sois otakus, no os olvidéis de echarle un vistazo.
Como podéis ver, o leer, o como queráis llamarlo, llevo (exactamente) 110 días sin publicar nada (podéis darme una colleja o dos). Pero, al fin y - viendo la ola de exámenes que me espera - temporalmente, estoy de vuelta *el público enloquece*. En verano, cuando esté libre de todos los trabajos, deberes y estudios que me trae mi querido curso escolar, aumentaré el ritmo de publicaciones, y de momento os dejo con una nominación pendiente de Lucía Valero, del blog El Sueño de Thyra. Concretamente, a los One Lovely Blog Awards.
Estas son las reglas:
1. Seguir al blog que te ha nominado y agradecérselo en un comentario.
2. Nominar a 11 blogs (que como siempre no serán 11) que tengan menos de 200 seguidores, dejando un comentario en sus blogs diciéndoles que han sido nominados.
3. Contestar las 11 preguntas que te realiza el blogger que te nomina.
4. Visita cada uno de los blogs que has nominado y síguelos
Preguntas de Lucía
¿Cuál es tu libro favorito?
Para mí es absolutamente imposible elegir uno, pero probablemente sea alguno escrito por George R. R. Martin
¿Cuantos libros puedes leerte en un año?
Buena pregunta. ¿Cincuenta? ¿Cien? Ni idea...
¿Tienes alguna manía a la hora de escribir o leer?
Creo que ninguna, aparte de que no haya ningún pariente dando voces en las cercanías...
Si escribieras un libro, ¿cuál sería el nombre de tu prota masculino y cual del femenino?
Del masculino no tengo ni idea, puede que Rubén. Pero la femenina sería Laura, eso seguro.
¿Qué libro te volverías a leer?
Cualquier libro que me guste es susceptible de ser releído. Y luego está Carrie, que debo haberlo leído unas ocho o nueve veces.
¿Cuál sería tu cita perfecta? (No tiene nada que ver con libros, pero tengo curiosidad)
Cita... ¿eso se come?
Si tuvieras un punto de libro, ¿qué aspecto tendría? (Fotos, mensajes...)
Probablemente tuviera que ver con elefantes. También tengo uno de la princesa Zelda que es mi favorito.
¿Tu hora perfecta para leer?
Antes de ir a dormir.
¿Género favorito?
Fantasía, la duda ofende.
Que prefieres, ¿verano o invierno?
En verano hace sol y no hay clase. Fin.
¿Gatos o perros?
Gatos. Los perros son más cariñosos y todo lo que quieras, pero gatos. Hacen menos ruido. Mis preguntas
¿Cuál es tu mundo literario preferido?
El animal que aparezca en un libro y que prefieras, y en qué libro aparece
¿Te has planteado alguna vez trabajar en algo relacionado con los libros? (Bibliotecario, editor, escritor)
¿Tus libros deben estar limpios, perfectos e impolutos o los marcas y subrayas?
¿Lees más PDF o papel?
¿Tienes marcapáginas? Y si es así, ¿cuál te gusta más?
¿Cuál es tu adaptación cinematográfica o a serie de televisión más deseada?
¿Tapa blanda o dura?
Si pudieras cambiar el final de algún libro... ¿cuál sería y cómo?
¿Y si pudieras salvar a un personaje?
¿Cuál sería el libro que te llevarías a otro planeta como ejemplo de la cultura del nuestro?
Y, por petición popular. ¿Te has planteado alguna vez dejarte un bigote como el de Nietzsche?
¡Hoola, elefantes! Aquí os traigo Atlanta V, otra entrega contada desde los ojos de Belén. Aviso legal: esta será la última entrada del blog en un tiempo, o al menos eso preveo, ya que este mes no estaré muy activo. Prometo que a lo largo de febrero volveré al nivel normal de publicaciones pero de momento, esta es la última bala del cartucho.
-Todos los comensales están sentados ya, Líder – le dijo. – Eso dicen tanto Rowling como Gallego. ¿Anunciamos la lista ya?
-Tranquila, déjales cenar. Que disfruten del cordero.
-Como quieras. Pero no me gustaría cortarles la digestión después.
-Ni que fuera a sentenciarlos a muerte. Por cierto, hablando de sentencias de muerte. ¿Están ya firmadas?
-Sí, claro – dijo mientras las sacaba. – Y mi contrato también. ¿De verdad crees que habría que ejecutarles? Son unos críos.
-Son unos filoterroristas – sentenció el Líder, que sacó un bolígrafo y empezó a firmar las sentencias. – Vale, dudo mucho que ayude a nuestra imagen entre el pueblo, pero tenemos que ser implacables con los Ghosts. Uno incluso iba tatuado.
-Bueno, vale, de ese no cabe duda – un Ghost con tatuaje significaba que había participado en un atentado o un asesinato. Uno como mínimo. – Mátalo. ¿Pero los demás? ¿Cuántos años tienen? ¿Quince, dieciséis?
-El más joven, diecisiete. Con 7 años un niño ya sabe que los Ghosts son asesinos. Con diez más, ni te cuento. Me alegro de que hayas firmado el contrato – dijo el Líder Supremo, que lo firmó también, se lo devolvió y se puso de pie. Ahora se dirigía a los españoles reunidos. - ¡Muy buenas noches a todos! – dijo mientras levantaba los brazos levemente. – ¡Bienvenidos! ¡Bienvenidas! Muchas gracias por acudir a mi llamada. Es un placer estar reunido con vosotros de nuevo. Espero que la disposición de las mesas sea de vuestro agrado – sonrió. Tenía una oratoria extremadamente estudiada, por no hablar de las cientos de veces que había dado aquel discurso delante del espejo. – y que el viaje haya sido agradable. Os recuerdo a todos que tenemos tres menús diferentes y se puede elegir cualquiera de ellos libremente. ¡Que aproveche!
Los españoles aplaudieron fervorosamente. Belén los imitó y vio por el rabillo del ojo que Guillermo, a su derecha, hacía lo propio. Cuando el Líder se volvió a sentar, a su izquierda, la miró y ambos acercaron las cabezas.
-Bonito discurso. Parecías Dumbledore, pero más resumido.
-Gracias. Avisa a las agentes Gallego y Rowling. Que suban los papeles a mi despacho y vuelvan.
Belén se lo dijo por el pinganillo. Rowling contestó y empezó a subir. Gallego no. Un escalofrío recorrió su espalda. No, no era posible. Era una paranoica.
-Líder, la agente Gallego no contesta.
-Vuelve a llamarla. Que conteste. Y diles a los demás que vengan.
Y entonces el auricular empezó a pitar. Otro escalofrío.
-Líder, no hay línea.
-No puede ser. No, no, no me jodas, no. ¿Tienes pistola?
-Vengo a una cena al lugar más seguro que conozco rodeada de agentes de élite. No.
-Pues parece que no es tan seguro. Lo mejor será – empezó, y entonces todos lo oyeron. Las conversaciones se cortaron entre los comensales como si una bala les hubiera atravesado, pero las balas solo se oían fuera. Un tiroteo. Belén identificó una máquina de muerte y dos Type-25 de miembros del CSP, y otras armas cuya cadencia no conocía. Detrás de ellos, los agentes cargaron las ametralladoras y se pusieron sus cascos. El Líder se puso de pie y adoptó la expresión más relajada del mundo.
-Por favor, mantened la calma. No sabemos exactamente lo que está pasando fuera, y no tenemos cobertura: alguien la ha cortado. Por vuestra seguridad, os pido que os metáis debajo de las mesas y mantengáis la calma. Las puertas están blindadas y nos protegen agentes de gran experiencia.
Para sorpresa de Belén, obedecieron. Todos. Hasta Eloy Palacios, con fama de ser bastante rebelde hacia la autoridad (al menos en la escuela) se agachó y se colocó entre las patas de la mesa. Pero ella hizo caso omiso. O eso pretendía, hasta que Guillermo salió de su refugio y la metió debajo de la mesa a rastras. El tiroteo seguía fuera, cada vez menos intenso. Uno de los bandos estaba fallando.
-¿Qué crees que haces ahí fuera? Mete al flipado este, anda, que todavía se lo cargarán.
-Es tu Líder. No le insultes.
-Le estoy calificando. Soy su amigo y paso de que se lo ventilen estos fantasmas por tenerle tan a tiro. Con un francotirador potente, se cargan una ventana y hacen blanco a la primera. Y sin ser expertos tampoco – y Belén comprendió por qué Guillermo sería propuesto como Secretario de Estado de Defensa.
Belén asomó la cabeza fuera y le llamó tirando de la camiseta. El Líder se agachó y entonces se fue la luz. Sonó una explosión al otro lado de las puertas dobles, que volaron por los aires. Se oían chillidos de terror y maldiciones, en español y en inglés. Los disparos volaron de entre el humo que salía de la entrada. Un agente se derrumbó tras ellos.
